Есть чувство, что я не приемлю,
Что шествует важно всегда позади.
Всех писем, событий, которым я внемлю
С погасшей надеждой и раной в груди.
Зовется то чувство совсем и не звонко,
Скорее уныло и с грустью в душе.
Знакомимся с ним плаксивым ребенком,
Что детство проводит один в шалаше.
Оно лишь тихонько коснется украдкой,
Когда тусклый вечер зажжет фонари.
И сердце как будто железной перчаткой
Сожмется, заноет до самой зари.
И так повторяется вновь, бесконечно,
С условием, что никогда не забыть.
Страдаем и любим, все так быстротечно,
Все может и быть, все может не быть.